Crônica: O Homem do Guarda-Chuva Amarelo

Manhã de chuva, dia nublado; daqueles tão cinzas que qualquer graça se perderia. Ela descia, atrasada como sempre, se atrapalhando na tentativa de organizar na grande bolsa, um caderno e um telefone celular. O vai e vem de pessoas, apressadas, fugindo dos pingos que caiam incessantes do céu. Um mar de guarda-chuvas atravessava de um lado a outro como uma dança não sincrônica, descompassada. Pretos, cinzas, mornos. Chegou ao ponto de ônibus e, enquanto aguardava a sua lotação, avistou do outro lado da rua um homem que chamou a sua atenção. Aliás, a atenção de todos. Não por “ser nada demais”, mas, por ousar ser diferente. Aquele homem trazia nas mãos um guarda-chuva amarelo. Não era um amarelo qualquer; um amarelo berrante, algo como um segundo sol naquela manhã soturna, pesada. Ela olhou, estranhou e continuou observando. O homem caminhava lentamente, muito ‘a vontade’ dentro do seu figurino destoante. Parecia não se incomodar com os olhares ou os risos. Passeava em meio àquela chuva. Passou por ela e seguiu o seu caminho. Ela também seguiu, mas levou consigo a imagem daquela figura sem pressa, sem truques, sem máscaras. Tão confortável dentro de si mesma. Tão rara.